景琰又梦见了那个午后。

东宫的梨花开了，满树雪白，风一吹便簌簌落下，像一场温柔的雪。十六岁的萧景琰坐在廊下看书，阳光透过花枝，在他月白色的袍子上洒下斑驳光影。

一个小太监端着茶盘，小心翼翼地走过来。他个子不高，瘦瘦的，穿着洗得发白的宦官常服，低头走路时露出半截细白的后颈。

“殿下，请用茶。”声音细细的，带着几分怯意。

景琰抬头，看见一张清秀的脸——眉毛细长，眼睛很大，瞳仁黑得像深潭，此刻正微微垂着，不敢与他对视。

“你叫什么？”景琰放下书，随口问。

“回殿下，奴婢叫小林子。”

“本名呢？”

小太监愣了一下，睫毛颤了颤：“奴婢……没有本名。”

“进宫前总有的。”景琰端起茶盏，抿了一口，“不想说便罢了。”

“林夙。”小太监忽然开口，声音很轻，“奴婢进宫前……叫林夙。”

“夙愿的夙？”

“是。”

景琰笑了：“好名字。”

小林子——林夙抬起头，有些惊讶地看着他。那是他第一次敢直视太子，眼神清澈，像山涧里刚融化的雪水。

“以后你就留在孤身边伺候吧。”景琰说，“茶泡得不错。”

林夙跪下，重重磕了个头：“谢殿下恩典！”

额头抵着青石板，肩膀微微发抖。不是害怕，是激动。

景琰看着他那副模样，觉得有些好笑，又有些心酸。这深宫里，一点微不足道的善意，就能让人感激涕零。

“起来吧，”他说，“去把那边落花扫一扫，堆在树下，别糟蹋了。”

“是。”

林夙起身，拿了扫帚，开始认真扫地。他扫得很仔细，每一片花瓣都轻轻拢起，动作轻柔得像在对待什么珍宝。

景琰继续看书，偶尔抬眼看他。少年太监的背影单薄，但脊梁挺直，扫地时腰背微微弯着，露出一截白皙的脖颈。阳光落在他身上，给他镀了一层淡淡的金边。

那时他们都还年少。

一个是不受宠的太子，一个是罪臣之后的小太监。

前路茫茫，生死未卜。

谁也不知道，这一眼，就是一生的羁绊。

梦里的时间过得很快。

梨花谢了，又开。

一年又一年。

景琰看见林夙渐渐长高，肩膀宽了，轮廓深了，唯一不变的是那双眼睛——依旧清澈，却多了几分看不透的深沉。

他看见林夙跪在雪地里为他受罚，背脊挺直，一声不吭；

看见林夙在灯下为他整理奏章，眉头微蹙，神情专注；

看见林夙第一次为他出谋划策时，眼中闪烁的光芒——那是一种被需要、被认可的喜悦；

看见林夙受伤时，苍白的脸上那抹虚弱的笑：“殿下别担心，奴婢没事。”

画面一帧帧闪过。

春日对弈，夏夜乘凉，秋日赏菊，冬夜围炉。

无数个朝夕相处的日子，堆积成一座时光的城。

城里只有他们两个人。

然后画面变了。

血。

诏狱阴暗的牢房。

林夙跪在地上，抬头看他，眼神平静：“陛下，您不该来。”

“阿夙，”景琰听见自己说，“朕……保不住你了。”

“臣知道。”

“你恨朕吗？”

“不恨。”

不恨。

不恨。

不恨。

这两个字在梦里反复回响，像一把钝刀，慢慢割着心脏。

景琰想冲过去抱住他，想说他后悔了，想说我们不争了，这皇位不要了，我们逃吧，逃到一个没人认识的地方，做两个普通人——

可他动不了。

他只能站在那里，眼睁睁看着林夙叩首，看着狱卒将人带走，看着那扇牢门缓缓关上。

“阿夙——！”

他猛地惊醒。

寝殿里一片漆黑。

只有窗外透进一点月光，冷冷地洒在地面上。景琰坐起身，大口喘息，冷汗浸透了中衣。

又是这个梦。

自从林夙死后，他夜夜做梦。有时是美好的回忆，有时是最后的诀别，有时……是什么都没有的空白，只有无尽的黑暗和孤独。

“陛下？”外间传来高公公小心翼翼的声音，“您……没事吧？”

“没事。”景琰声音沙哑，“什么时辰了？”

“丑时三刻。”

才睡了不到一个时辰。

景琰掀被下床，赤脚走到窗边，推开窗。深秋的夜风灌进来，冷得刺骨。他打了个寒颤，却没有关窗，反而迎着风站直了身子。

冷一点好。

冷了，才能感觉到自己还活着。

“陛下，小心着凉。”高公公捧着披风进来，轻轻披在他肩上。

景琰没说话，只是望着窗外。月光下的宫城一片沉寂，飞檐斗拱在夜色中勾勒出沉重的轮廓，像一头蛰伏的巨兽。

这座皇宫，他花了半生去争夺，去守护。

如今终于完全属于他了。

可为什么，他只觉得空？

“高公公。”

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“老奴在。”

“你说……”景琰缓缓开口，“人死了，真的有魂魄吗？”

高公公一愣，斟酌着回答：“这……老奴不知。但民间都说，人死后若有未了的心愿，魂魄会在人间徘徊。”

“未了的心愿……”景琰喃喃重复。

阿夙有什么未了的心愿？

是林家冤案？是未尽的新政？还是……见他最后一面？

“陛下，”高公公低声劝道，“夜深了，您还是歇息吧。明日还要早朝……”

“朕睡不着。”景琰打断他，“你去睡吧，不用管朕。”

高公公欲言又止，最终叹了口气，躬身退下。

殿内又只剩景琰一人。

他走到书架前，抽出一本旧书——那是林夙生前常看的《孙子兵法》，书页已经泛黄，边角磨损，里面密密麻麻写满了批注。林夙的字迹清秀工整，每一句批注都见解独到。

景琰一页页翻看，指尖抚过那些熟悉的字迹，仿佛还能感受到执笔之人的温度。

翻到某一页时，一张纸笺滑落。

他弯腰拾起，展开——是一幅简单的画。

画的是东宫的梨花。

树下两个人影，一个坐着看书，一个站着扫地。

笔法稚嫩，显然是初学之作，但神态捕捉得很准。

画的右下角有一行小字：“永和七年春，于东宫。愿岁岁如今朝。”

永和七年。

那是他们相识的第三年。

景琰握着纸笺的手开始发抖。

愿岁岁如今朝。

多么简单的心愿。

可最终，他们连一个“岁岁”都没能守住。

眼泪滴在纸笺上，晕开了墨迹。景琰慌忙用袖子去擦，却越擦越花。他停下手，看着那团模糊的墨迹，忽然笑了，笑声嘶哑，像哭。

“阿夙，”他对着空荡荡的殿宇说，“你看，朕连你留下的最后一点东西……都护不好。”

无人回应。